me preguntas

recién, hace media horita, que qué era un pasti, qué weá, quién eres en tanto pasti, no sé si me explico, un amante de las pastas, apresuras, no, mi amor, pasti no se hace, es otra cosa, como el nirvana o como la transfiguración, pasti por pasta, es evidente, pero no la pasta con la que podría eventualmente comprarme un paquetito 'e pasta, quizá en qué habría estado, maraca y la conchetumare, por de pronto me metería unos viajecitos de ácido, una cosa bien, para el año nuevo, con la familia, con los amigos, sino que la pasta de a de veras, la de la calle, la de los pastas, mi cielo, quizá no me estoy entendiendo, no se me da mucho con las palabras, y está bien, me lo merezco, ¿no es verdad?, nací pasti, porque parece que la pasta nos consume dos o tres neuronas, porque además no me lo habían preguntado, no me lo había preguntado, por qué salió tan curiosa, guagüita, tómese conmigo unos copetes, venga, venga, no se preocupe, me conocen, ahí están los cabros, pulento, sí, pulento, en su nombre, si quiere un pisquito sour, bueno, se lo damos, pero de botella no más, unos copetes, digo, que me pongo más bacán, me sale la perso, no sé poh, de repente sí le respondo, mejor dicho se siente respondida, un pasti no tiene sentido común, pero le respondo, porque yo la respeto, porque es tan linda, usted, mi amor, porque parece que usted quiere sacarme de la pasta aunque paso previo sería el raspacachos, qué es ser un pasti, chucha, ¿estoy filosofando?, ¿estoy hablando mucho?, puedo decirle que no es ser un pasti, que NO es ser un pasti, por ejemplo las corbatas, los pastis no usan corbata, pichula con las corbatas, pichula con los hijitos de papá, ni siquiera me caen mal los culiaos, pero pichula, eso es lo importante, creo que es un buen primer paso, ¿se me está secando la garganta?, y yo una vez tuve que usar corbata, y yo..., yo a usted la amo.

papadoupoulos