Pastabaseros

Abro los ojos y estoy acostado en el sofá de una casa que no es la mía y que no conozco. Un poco más allá, en el piso, dos mujeres duermen sobre la alfombra. En un rincón, Peter Flan hurguetea una cartera."¿Qué estai haciendo hueón?" le pregunto. "Vamos a desayunar mangos, viremos". Media hora después estamos comiendo mangos y tomando cerveza afuera de un supermercado. "Te he dicho que no me gusta la cerveza negra" le digo. "A mí tampoco, pero era lo único robable". Peter es un demente cansado de disimular su violencia. Yo no soy violento, pero siempre me he visto rodeado de homicidas esquizoides. Llegamos a la casa de Juan Calavera que sigue con la misma ropa que tenía la última vez que lo vimos, tres días antes. "¿Trajeron la merca?", pregunta y al recibir un no como respuesta nos cierra la puerta en la cara. Peter toma una piedra y hace mierda el ventanal de la casa. Corremos. "¿Y ahora qué?" me pregunta, como si yo tuviera respuestas para algo en esta vida. Llegamos al bar italiano y en la puerta la tía Corina nos dice "no me van a decir que vienen sobrios". Nos reímos y pedimos otra cerveza. Me acuerdo de lo de Héctor y me voy; Peter se queda en el bar. Media hora más tarde estoy escuchando a Héctor leer lo último que escribió. Sufre por una mujer a la que llama burguesa. Yo le digo que la palabra burguesa es curva, suave y exquisita. "A mujeres como ella no les puedes prometer la luna sin antes mostrarles el cohete". Entiendo su sufrimiento, porque es solamente otra forma de ver mis pasados calvarios. "Antes era el infierno, ahora es la pobreza" le digo, "hay que sangrar a diario para escapar del horror de ese mundo real en que no vivimos, ni queremos vivir". Alguien toca la puerta estrepitosamente. Voy a abrir y me encuentro con Juan Calavera, con la misma ropa, sosteniendo el cuerpo de Infame, incosciente. "Otra vez lo mismo" me dice. Aburrido de tanta mierda, tomo mi chaqueta y me voy, en busca de algo distinto.

Polanco